04-05-2017, 13:24:37
Ils étaient arrivés à l'aube.
Les nouveaux du groupe étaient là, frais et équipés aux couleurs de la guilde.
Hemdl, leur éclaireur, avait été exemplaire, prenant des risques dignes d'un agar. Il était bluffant ce p'tit gaillard, motivé, courageux, parfois un peu téméraire.
Puis l'assault était venu, brutal, violent, comme à son habitude. La jeune franc-tireuse s'était avancée parmi les premiers, tentant de cribler de carreaux les mages adverses, notamment une véritable crevette, mais rien ne s'était passé comme prévu.
L'adrénaline avait disparu, remplacée par un grand sentiment de lassitude, et l'automatisme des reflexes du combat. Les carreaux s'enchaînaient, tandis que les sudistes se précipitaient au devant des trappistes pour les plus équipés, tandis que leurs mages et paladins tentaient tant bien que mal de sauver leurs blessés. Mais, était-ce les rouages grippés par la pluie de son arme, le vide qui remplaçait le frisson qui la guidait d'habitude au combat ou sans doute plus simplement les dieux qui l'avaient trahie ? Ses coups ne portaient plus, elle se sentait devenir une simple bouchère, massacrant sans gloire des moutons tel un abattoir.
Mais où étaient passée la gloire du combat contre les envahisseurs ? Où était l'excitation du combat ? Enfin, ils étaient victorieux, les sentinelles, protecteurs de la frontière du Concordat, étaient aujourd'hui vaincus. Même ainsi, ils restaient debout, protégeant leurs blessés, qui se repliaient vers la capitale. Elle ne pougeait s'empêcher d'avoir un certain respect pour ces êtres qu'on disait frivoles et peureux.
A chaque jour suffisait sa peine, qui sait quels adversaires ils auraient demain, mais la boucherie arrivait à sa fin... pour ce jour.
![[Image: 127295365daysofsketches2ndyear326byrober...aqia14.png]](https://img4.hostingpics.net/pics/127295365daysofsketches2ndyear326byrobertogattodaqia14.png)
Les nouveaux du groupe étaient là, frais et équipés aux couleurs de la guilde.
Hemdl, leur éclaireur, avait été exemplaire, prenant des risques dignes d'un agar. Il était bluffant ce p'tit gaillard, motivé, courageux, parfois un peu téméraire.
Puis l'assault était venu, brutal, violent, comme à son habitude. La jeune franc-tireuse s'était avancée parmi les premiers, tentant de cribler de carreaux les mages adverses, notamment une véritable crevette, mais rien ne s'était passé comme prévu.
L'adrénaline avait disparu, remplacée par un grand sentiment de lassitude, et l'automatisme des reflexes du combat. Les carreaux s'enchaînaient, tandis que les sudistes se précipitaient au devant des trappistes pour les plus équipés, tandis que leurs mages et paladins tentaient tant bien que mal de sauver leurs blessés. Mais, était-ce les rouages grippés par la pluie de son arme, le vide qui remplaçait le frisson qui la guidait d'habitude au combat ou sans doute plus simplement les dieux qui l'avaient trahie ? Ses coups ne portaient plus, elle se sentait devenir une simple bouchère, massacrant sans gloire des moutons tel un abattoir.
Mais où étaient passée la gloire du combat contre les envahisseurs ? Où était l'excitation du combat ? Enfin, ils étaient victorieux, les sentinelles, protecteurs de la frontière du Concordat, étaient aujourd'hui vaincus. Même ainsi, ils restaient debout, protégeant leurs blessés, qui se repliaient vers la capitale. Elle ne pougeait s'empêcher d'avoir un certain respect pour ces êtres qu'on disait frivoles et peureux.
A chaque jour suffisait sa peine, qui sait quels adversaires ils auraient demain, mais la boucherie arrivait à sa fin... pour ce jour.