Citation :Ce fil de discussion provient du forum du Concordat du Phénix
Il fallait bien se décider; à défaut de pouvoir distinguer autre chose que de lointaines silhouettes, Wigberht avait opté pour suivre le groupe qui faisait mine de partir vers le Sud. Il lui semblait moins nombreux, et il se dit qu'il y avait donc moins de chances de se retrouver à côté de l'Inquisiteur qu'il avait aperçu précedemment. Et il sentait qu'il y retrouverai le Bègue et Cinq-Doigts, avec qui il aurait peut-être l'occasion de faire enfin vraiment connaissance durant le voyage. Il avait l'habitude de suivre son intuition.
Et ce n'est pas pour rien que celle-ci l'avait conduit au bagne: il se rendit rapidement compte, le terrain étant pĺat, qu'aucune silhouette du groupe n'avait la carrure du Bègue. Et toutes comptaient deux bras.
Et merde. Mais bon, il ferait sans eux.
Il s'aperçu bientôt. à en juger par les cheveux, mais aussi par l'arrogante raideur, caractéristique, la démarche qui sembalit aussi étriquée que leur vision du monde... que l'Inquisiteur en question marchait une lieue, peut-être moins, devant lui (il eu d'ailleurs l'impression qu'il s'agissait d''une elfe, contrairement à ce qu'il avait pensé. Bien sûr, chez les Elfes, la distinction n'était pas claire, il pouvait se tromper) .
Et merde. Faudrait faire avec: il était trop tard pour rebrousser chemin...
Il marcha tant qu'il fît jour; la nuit venue, il accompagna son maigre repas de ce qu'il restait du tord-boyau acquis à la taverne du camp. Pas de feu. On évite d'attirer l'attention, Wigberht, c'est plus prudent: et en lieu et place du sommeil, vînrent toutes ces pensées, une avalanche...
Il n'avait jamais croisé d'Elfes Sylvains. Pas plus que de Centaures. On disait les flèches des premiers mortelles. Il avait beau ne pas être un bretteur émérite, sa connaissance, certes rudimetaire, de la Pyromancie lui donnait suffisamment de confiance pour affronter qui que ce soit en duel. Il n'avait pas non plus de scrupule ou de code d'honneur: la fuite n'était qu'une esquive à haute probabilité de réussite, un coup dans le dos un coup bien porté. C'étaient des atouts dont se privaient beaucoup de vaillants, intrépides, nobles, honorables guerriers qui finissaient généralement par emplir les fosses communes. Ou les cimetierres richement fleuris, selon les cas. Mais les flèches! Il avait ça en horreur, elles le faisaient se sentir vulnérable... Il avait égalemment entendu d'innombrables récits, à propos des Centaures... Leur corps monstrueux, leur force colossale... Ils avaient des doigts ou des sabots?... Ne serait-il pas plus juste que je la surnomme Quinze-Doigts plutôt que Cinq?... doux sommeil de l'ivresse... Mais qu'est-ce que je suis venu foutre sur cette île?... Maudite intuition... et... merde...
Des cris. Il fait jour. Le bruit du métal qu'on entrechoque au loin: rapidement Wigberht est debout, sa besace sur son dos, son épée brandie. Il est en mouvement, il parcourt à toutes jambes la plaine côtière: c'est bien ce qu'il craignait. Et merde.
Des combats, du sang, le fracas des armes, le sifflement des flèches. Une Elfe, (il n'avait jamais vu une Elfe aux traits aussi durs, taillés à la serpe: c'est donc ça une Elfe Sylvaine?), qui décoche, les unes après les autres, avec une vitesse d'execution et une précision ïnouïes, ses flèches. Et une monstrueuse créature, mi-homme mi-cheval, qui, faisant tournoyer sa gigantesque masse d'armes de ses bras puissants, projette quelques mètres en arrière une archère des forces Eldotë. La Haute-Elfe qui le combat habilement, dont les coups de claymore auraient mis à terre la plupart des guerriers que Wigberht pût imaginer, ne semble que l'égratigner...
Le voilà Wigberht, le gamin de Port-Noir qui se croît plus malin que tout le monde, après des années de bagne, de mauvaise vie, le voilà, lui et sa haine des nantis, des vertueux, et de l'ordre, le voilà à combattre pour la gloire des Eldotë aux côtés d'Inquisiteurs. Et merde.
Chaque jetteur de sort à ses petites habitudes, ses repères, un ensemble de sensations et de petits rituels qui l'aident dans la manipulation de son Mana... Wigberht contracte sa ceinture abdominale, son perrinée, comme s'il expulsait de son intestin du gaz, tandis que les yeux fermés il visualise une sphère de feu à taille humaine. Une sphère l'entourant. La sensation que quelque chose s'extrait de lui...
Et soudainement, tout autour de lui, l'air s'embrasa.