06-12-2020, 07:29:12
Trop de monde.
Discrètement, Eno s’était éclipsée de la bataille dans laquelle elle avait été prise malgré elle. Des années de calme brisées par une soirée de feu de de sang. D’où venait-ils, tous ? Du nord, les uns, du sud, les autres. Que cherchaient-ils ? Qu’apportaient-ils ? De l’or ? De la gloire ? Non merci. Une branche en forêt, où se tenir à l’affût de sa future proie, un nid douillet tissé de soie pour la nuit, voilà sa vie. Son rêve. Mais ils étaient venus, du nord, du sud, à deux pattes, à quatre pattes, ils chamboulaient sa quiétude, foulaient sa terre. Était-ce vraiment « sa » terre ?
Si elle avait su lire, peut-être aurait-elle pu trouver, dans les grimoires oubliés de vieilles bibliothèques poussiéreuses l’origine et la dénomination que donnaient les érudit aux individus de son espèce, des termes aussi peu flatteurs que faux-vampire, corniauds à huit pattes ou descendance dégénérée d’araignées sylvestres.
Son père, pour le peu qu’elle avait pu le côtoyer, les appelaient les arachnelfes. Assez pompeux au vu de la réalité. Peut-être effectivement était-elle une lointaine descendante d’une héroïne elfique renommée qui avait fait la bête à deux dos avec un puissant aranéide des cavernes. Qui avait soumis qui, personne ne s’en souvient, mais la descendance avait été prolifique.
Cet héritage maintenant déchu, qui ne devait son salut qu’à la tolérance des hommes-bêtes, en apparence et en en caractère comparable aux arachnéides, n’avait plus rien de la grandeur passée.
Eno promenait ses membres dégingandés sur cette île depuis trop longtemps. Trop longtemps qu’elle n’avait plus pris sa forme ancestrale, qu’elle n’avait tissé un piège, ni même qu’elle n’avait usé de son dard empoisonné. Elle ne se souvenait même plus comment changer. Non, il était tellement plus simple de miser sur ses charmes bipèdes pour isoler un paysan libidineux ou un marin graveleux perdu dans le no man’s land presque inhabité. Une gourgandine pelethorienne faisait l’affaire pour bien deux semaines. Et sinon, pour les plus mauvais jours, l’essence de vie des créatures forestières. Moins goûteux, certes, mais tout aussi roboratif.
Tout ce remue-ménage. Tous ces gens. Trop de monde. Ils avaient abattu son repaire. Ils avaient incendié les rares fermes de ses proies. Elle, toujours si discrète, un garnement pas là, un vieillard par-ci, jamais elle n’avait mis en péril le fragile écosystème qui lui permettait de survivre. Mais eux, avec leurs armées bien rangées, avec leurs constructions vaniteuses, leurs routes pavées pour plus de célérité, ils venaient tout s’accaparer. Plus vite, plus grand, plus près. Toujours plus près.
Des blocs alignés et insipides, des armées rutilantes obéissant au claquement d’un doigt comme une armée de fourmis hypnotisée. Construire pour reproduire pour guerroyer pour construire pour reproduire. A quoi bon ?
Trop de monde.
Peut-être était-il temps de se mêler de politique. Peut-être pourrait elle pour un temps prendre part au conflit qui avait mis à terre son arbre. Son crédo ? Tuez-les tous, la Nature reconnaîtra les siens. Puis elle pourrait attendre qu’une petite pousse fasse de son houppier une nouvelle cache pour ses discrètes embuscades. Et tout redeviendrait comme avant. Ahhh… la paisible traque d’une gamine au chaperon rouge perdue en allant visiter sa mère-grand.
Il était temps de se mêler au monde.
Ou pas.
Discrètement, Eno s’était éclipsée de la bataille dans laquelle elle avait été prise malgré elle. Des années de calme brisées par une soirée de feu de de sang. D’où venait-ils, tous ? Du nord, les uns, du sud, les autres. Que cherchaient-ils ? Qu’apportaient-ils ? De l’or ? De la gloire ? Non merci. Une branche en forêt, où se tenir à l’affût de sa future proie, un nid douillet tissé de soie pour la nuit, voilà sa vie. Son rêve. Mais ils étaient venus, du nord, du sud, à deux pattes, à quatre pattes, ils chamboulaient sa quiétude, foulaient sa terre. Était-ce vraiment « sa » terre ?
Si elle avait su lire, peut-être aurait-elle pu trouver, dans les grimoires oubliés de vieilles bibliothèques poussiéreuses l’origine et la dénomination que donnaient les érudit aux individus de son espèce, des termes aussi peu flatteurs que faux-vampire, corniauds à huit pattes ou descendance dégénérée d’araignées sylvestres.
Son père, pour le peu qu’elle avait pu le côtoyer, les appelaient les arachnelfes. Assez pompeux au vu de la réalité. Peut-être effectivement était-elle une lointaine descendante d’une héroïne elfique renommée qui avait fait la bête à deux dos avec un puissant aranéide des cavernes. Qui avait soumis qui, personne ne s’en souvient, mais la descendance avait été prolifique.
Cet héritage maintenant déchu, qui ne devait son salut qu’à la tolérance des hommes-bêtes, en apparence et en en caractère comparable aux arachnéides, n’avait plus rien de la grandeur passée.
Eno promenait ses membres dégingandés sur cette île depuis trop longtemps. Trop longtemps qu’elle n’avait plus pris sa forme ancestrale, qu’elle n’avait tissé un piège, ni même qu’elle n’avait usé de son dard empoisonné. Elle ne se souvenait même plus comment changer. Non, il était tellement plus simple de miser sur ses charmes bipèdes pour isoler un paysan libidineux ou un marin graveleux perdu dans le no man’s land presque inhabité. Une gourgandine pelethorienne faisait l’affaire pour bien deux semaines. Et sinon, pour les plus mauvais jours, l’essence de vie des créatures forestières. Moins goûteux, certes, mais tout aussi roboratif.
Tout ce remue-ménage. Tous ces gens. Trop de monde. Ils avaient abattu son repaire. Ils avaient incendié les rares fermes de ses proies. Elle, toujours si discrète, un garnement pas là, un vieillard par-ci, jamais elle n’avait mis en péril le fragile écosystème qui lui permettait de survivre. Mais eux, avec leurs armées bien rangées, avec leurs constructions vaniteuses, leurs routes pavées pour plus de célérité, ils venaient tout s’accaparer. Plus vite, plus grand, plus près. Toujours plus près.
Des blocs alignés et insipides, des armées rutilantes obéissant au claquement d’un doigt comme une armée de fourmis hypnotisée. Construire pour reproduire pour guerroyer pour construire pour reproduire. A quoi bon ?
Trop de monde.
Peut-être était-il temps de se mêler de politique. Peut-être pourrait elle pour un temps prendre part au conflit qui avait mis à terre son arbre. Son crédo ? Tuez-les tous, la Nature reconnaîtra les siens. Puis elle pourrait attendre qu’une petite pousse fasse de son houppier une nouvelle cache pour ses discrètes embuscades. Et tout redeviendrait comme avant. Ahhh… la paisible traque d’une gamine au chaperon rouge perdue en allant visiter sa mère-grand.
Il était temps de se mêler au monde.
Ou pas.