Les pierres de pouvoir
#80
Orme s'était éveillée à l'infirmerie du temple. Un prêtre lui avait parlé de brulures, un coup malheureux et des heures de coma. Écoutant à peine, elle but goulument l'infâme potion de guérison qu'on lui tendait. Sa bonne vieille lame trônait non loin.

Plus si vieille rectifia-t-elle mentalement, l'épée avait été reforgé dans un nouveau style plus conforme à sa nouvelle vie. Elle étincelait comme l'acier neuf. En y repensant, c'était peut-être le seul bien que l'elfe n'avait jamais eu. Puis était venue la famille, le château et la Lyre.

Leurs images flottaient dans sa tête quand Orme s'habilla rapidement et sorti du temple sous les cris paniqués du prêtre. Le sommeil attendrait.
La longue route séparant Asteras du champ de bataille lui semblait plus longue aujourd'hui encore. Pour seul divertissement, elle n'avait croisé qu'un elfe effrayant, menaçant tout ce qui bougeait du courroux de dame nature. Elle espérait arriver à temps pour ses amis. C'était ça, c'était le bon mot, des amis. La petite Louheä, Chamail et Silthrim, ses deux nains préférés, Diarthot qui n'avait pas vraiment besoin d'être protégé, et Rodric, qui avait surtout besoin d'être protégé de lui-même.

Soudain l'horizon s'embrasa de milles couleurs. Une impression de malaise parcourut l'elfe. Puis des petits points rouges brillants d'une lueur malsaine apparurent dans le ciel. La guerrière avait envie de vomir. Elle pressa le pas, priant tout dieu qui passerait par là d'arriver à temps. A temps pour elle ne savait trop quoi exactement, mais c'était important.
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