22-08-2016, 18:24:41
Il faisait chaud, même au début de la nuit.
Cendre, elle, préférait le beau de l'été au froid de l'hiver. Elle avait toujours eu pour hantise le froid, pour peur les eaux trop profondes. On lui avait tellement répété que le feu était son élément à elle, que c'était ce pour quoi elle était née, que c'était son inclination naturelle, qu'elle avait oublié qu'elle avait eu pour mère la plus grande – peut-être – prêtresse-guérisseuse du Nord.
Assise sur un petit banc dans les jardins d'Yris, en face de l'auberge où la Guilde s'était arrêtée pour la nuit, la pyromancienne regardait la voûte s'assombrir alors qu'au même moment des étoiles brillaient de plus en plus forts, profitant de l'obscurité pour éclairer le simple voyageur perdu quelque part.
Dans cet océan obscur, Cendre se perdit, et ses yeux d'or cherchèrent dans les étoiles une réponse à ses questions.
Où était sa mère ?
Où était l'amour en elle ?
Pourquoi parfois ça faisait mal de vivre, de respirer ?
Dans sa main, une flamme s'alluma. Une boule de feu aux couleurs changeantes. Elle l'éteignit en refermant aussitôt le poing, le serrant. Une larme coula sur sa joue, roulant sur sa pommette rebondie et pâle.
Elle ignorait où était cette mère si absente, mais savait que trop bien où était son père – à quelques kilomètres de là. Pourquoi ça ne pouvait pas être l'inverse ? Pourquoi perdre sa mère à ce moment si important de sa vie que l'entrée dans l'âge adulte ?
Son visage poupon s'obscurcit, et ses cheveux semblèrent eux aussi plus sombres, perdant de leur rouge éclatant.
« Maman... » murmura-t-elle, un mot se perdant sur ses lèvres couleur thé.
Elle sentit son myocarde la faire souffrir mais n'en fit rien.
Le feu lui manquait. L'espoir aussi, parfois.
Bientôt les Sentinelles partiraient au nord, pour Nitraën principalement. Elle prendrait le chemin que Lìrulìn Meneldä avait elle-même pris, et peut-être qu'elle connaîtrait le même destin, mais ce n'était pas si important.
Qu'avait-elle à perdre ? Plus rien, à présent. Plus rien ne comptait.
Cendre, elle, préférait le beau de l'été au froid de l'hiver. Elle avait toujours eu pour hantise le froid, pour peur les eaux trop profondes. On lui avait tellement répété que le feu était son élément à elle, que c'était ce pour quoi elle était née, que c'était son inclination naturelle, qu'elle avait oublié qu'elle avait eu pour mère la plus grande – peut-être – prêtresse-guérisseuse du Nord.
Assise sur un petit banc dans les jardins d'Yris, en face de l'auberge où la Guilde s'était arrêtée pour la nuit, la pyromancienne regardait la voûte s'assombrir alors qu'au même moment des étoiles brillaient de plus en plus forts, profitant de l'obscurité pour éclairer le simple voyageur perdu quelque part.
Dans cet océan obscur, Cendre se perdit, et ses yeux d'or cherchèrent dans les étoiles une réponse à ses questions.
Où était sa mère ?
Où était l'amour en elle ?
Pourquoi parfois ça faisait mal de vivre, de respirer ?
Dans sa main, une flamme s'alluma. Une boule de feu aux couleurs changeantes. Elle l'éteignit en refermant aussitôt le poing, le serrant. Une larme coula sur sa joue, roulant sur sa pommette rebondie et pâle.
Elle ignorait où était cette mère si absente, mais savait que trop bien où était son père – à quelques kilomètres de là. Pourquoi ça ne pouvait pas être l'inverse ? Pourquoi perdre sa mère à ce moment si important de sa vie que l'entrée dans l'âge adulte ?
Son visage poupon s'obscurcit, et ses cheveux semblèrent eux aussi plus sombres, perdant de leur rouge éclatant.
« Maman... » murmura-t-elle, un mot se perdant sur ses lèvres couleur thé.
Elle sentit son myocarde la faire souffrir mais n'en fit rien.
Le feu lui manquait. L'espoir aussi, parfois.
Bientôt les Sentinelles partiraient au nord, pour Nitraën principalement. Elle prendrait le chemin que Lìrulìn Meneldä avait elle-même pris, et peut-être qu'elle connaîtrait le même destin, mais ce n'était pas si important.
Qu'avait-elle à perdre ? Plus rien, à présent. Plus rien ne comptait.