[Fin de la Manche III] Une nouvelle aube.

[Alba Flèchelune]

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« Callicéa... » murmura la voix d'un ton inquiétant. La Grande Prêtresse ne redressa pourtant pas le menton. Elle était silencieuse et elle observait la grande statue d'Aletheria qui surplombait la Colline de la Lune. Allongée sur le sol, les bras posés de façon à pouvoir prier librement, la centaurine ne cilla pas.


« Tu avais tout organisé depuis le début, pas vrai ? Tu t'es servie de moi... de ma haine.. » La Grande Prêtresse eut un sourire triste, détaillant de ses yeux clairs les traits sages et bienheureux de la statue. « Si seulement mon cœur n'avait pas été si entaché de colère… peut-être... »


« Alors rien » trancha fermement la voix de l'Ombre qui s'approchait, sans plus se cacher, ses pas s'enfonçant dans l'herbe fraîche, « il ne se serait rien passé de plus ou de moins. Depuis le début, votre peuple a été aveuglé par la haine envers les nôtres. Vous avez oublié ce que c'était que d'accepter les autres. Vos cœurs noirs n'étaient pas seulement entachés de colère, mais surtout d'arrogance. Vous avez tellement pensé que la déesse que vous aimiez vous protégeait de tout, pfft.. Pauvres mortels. Vous ne savez donc pas que les Dieux jouent le jeu de la vie et de la mort avec chacun d'entre nous ? »

Callicéa se renfrogna un peu, mais ne détourna pas la tête de sa déesse. Elle inspira profondément, et se détendit de nouveau, chassant tout ce qu'il y avait de furieux en elle. Ses doigts serrèrent la parure d'or et d'argent qui recouvrait son torse humain. Elle se sentait si fragile soudainement, pourtant…

« Et maintenant, Grande Prêtresse ? Où est ta déesse ? »



« Partout. » Callicéa darda son regard sur le visage d'Aletheria, et ses épaules se raidirent comme elle sentait l'assassine se glisser dans son dos.



« J'espère qu'elle te pardonnera. »


La centaurine sentit la lame du couteau sous son menton. Le froid la piqua.
« Je l'espère aussi. Qu'elle nous pardonne à tous... »


La morsure fut douloureuse, mais rapide. La douleur était là, mais la centaurine resta le menton levé vers sa déesse. Le sang coulait sur son torse, tâchant sa robe d'or et d'argent.

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