23-11-2020, 04:25:46
Doucement, ça n'aide pas à oublier
Il ne l'avait pas vue venir. La phrase, mais aussi la frêle figure qui la prononçait. Frêle au point d'avoir ingurgité sans sourciller l'infâme décoction qu'ils servaient ici pour des prix qui ne dépareilleraient pas dans les beaux-quartiers de la capitale... Reconnaissant rapidement Cinq Doigts, comme il l'avait surnommée, Gianfranco - non, Wigberht! mon loupiot, va falloir t'y habituer maintenant - fût frappé par la dureté du regard qui semblait le mettre à nu.
Une vieille anecdote du bagne lui traversa l'esprit: un bagnard (un petit trappu qu'on surnommait Malefosse, parce qu'on supposait qu'il y était né), qui se présentait comme “épée à louer,” mais qui n'était qu'un va-nu-pieds comme nous tous, nous rabâchait les oreilles avec sa vieille histoire. Il nous racontait que, s'agissant de choisir une lame, il cherchait invariablement les déformations, les petits éclats sur le métal, les torsions dûes aux chocs, et qu'il optait toujours pour celle qui en comptait le plus, la plus tordue, déformée... “c'est qu'elle a fait ses preuves sans se briser; tandis qu'une belle lame brillante, toute neuve, on saît pas de quoi elle est faîte” proclamaît-il alors, satisfait de lui-même, sage parmi les sages; seuls les jeunôts tout verts semblaient impressionnés. Sacré ordure, ce Malefosse; on racontait qu'il s'était lancé dans la piraterie, et qu'il était mort en mer. Ou alors qu' il s'était fait égorger dans une ruelle sombre. Peut-être bien que non, peut-être bien que oui,... Sacré ordure, ce Malefosse en tous cas.
Et ces yeux qui le fixaient.
Qui paraissaient émaner de la plus tordue, la plus usée des lames. Avec une pointe de défi, peut-être, ils semblaient lui dire: “nous te connaisssons, nous savons qui tu es et d'où tu viens. Nous savons ce que tu sais, et nous sommes fiers et misérables, comme toi; il y aura toujours des Eldotë, quels que soient leurs noms, il y aura toujours la gloire de ces Noms dont on se souviendra, et il y aura toujours les Sans-Noms qui auront construit cette gloire, à jamais oubliés. Nous n'avons pas de Nom, tout comme toi, et nous sommes oubliés de naissance.” Oui, les yeux lui disaient ça. Ou bien c'était l'alcool.
Il avait eu envie de répondre par un mot d'esprit, et peut-être même d'y ajouter une provocation: lui tendre la main (droite!, le bras qui lui manquait était le droit...) histoire de voir de quoi étaient faits les nerfs de celle qui l'avait laissé là, ballot et interdit... Mais elle ne lui avait pas laissé une chance: bonne escrimeuse, elle s'était désengagée après avoir réussi une touche.
En la regardant partir, Wigberht eu envie de lui crier qu'il ne buvait pas pour oublier, mais par peur de perdre les rares bons souvenirs qui lui subsistaient, mais il s'abstint: ça n'aurait pas sonné comme un mot d'esprit, mais de désespoir.
Ce n'est que plus tard, en observant le branle-bat de combat des glorieuses forces de la famille Eldotë, se scindant apparemment en deux groupes, comme un troupeau sans berger, que Wigberht compris enfin ce qu'il avait ressenti plus tôt: des vibrations de Mana! Sacré morceau cette Cinq-Doigts: frêle comme une lame aiguisée chargée de pyromancie...
Il ne lui restait maintenant qu'à attendre de voir quel groupe semblait avoir la moindre chance de survie le premier combat venu, avant de le suivre...
Il ne l'avait pas vue venir. La phrase, mais aussi la frêle figure qui la prononçait. Frêle au point d'avoir ingurgité sans sourciller l'infâme décoction qu'ils servaient ici pour des prix qui ne dépareilleraient pas dans les beaux-quartiers de la capitale... Reconnaissant rapidement Cinq Doigts, comme il l'avait surnommée, Gianfranco - non, Wigberht! mon loupiot, va falloir t'y habituer maintenant - fût frappé par la dureté du regard qui semblait le mettre à nu.
Une vieille anecdote du bagne lui traversa l'esprit: un bagnard (un petit trappu qu'on surnommait Malefosse, parce qu'on supposait qu'il y était né), qui se présentait comme “épée à louer,” mais qui n'était qu'un va-nu-pieds comme nous tous, nous rabâchait les oreilles avec sa vieille histoire. Il nous racontait que, s'agissant de choisir une lame, il cherchait invariablement les déformations, les petits éclats sur le métal, les torsions dûes aux chocs, et qu'il optait toujours pour celle qui en comptait le plus, la plus tordue, déformée... “c'est qu'elle a fait ses preuves sans se briser; tandis qu'une belle lame brillante, toute neuve, on saît pas de quoi elle est faîte” proclamaît-il alors, satisfait de lui-même, sage parmi les sages; seuls les jeunôts tout verts semblaient impressionnés. Sacré ordure, ce Malefosse; on racontait qu'il s'était lancé dans la piraterie, et qu'il était mort en mer. Ou alors qu' il s'était fait égorger dans une ruelle sombre. Peut-être bien que non, peut-être bien que oui,... Sacré ordure, ce Malefosse en tous cas.
Et ces yeux qui le fixaient.
Qui paraissaient émaner de la plus tordue, la plus usée des lames. Avec une pointe de défi, peut-être, ils semblaient lui dire: “nous te connaisssons, nous savons qui tu es et d'où tu viens. Nous savons ce que tu sais, et nous sommes fiers et misérables, comme toi; il y aura toujours des Eldotë, quels que soient leurs noms, il y aura toujours la gloire de ces Noms dont on se souviendra, et il y aura toujours les Sans-Noms qui auront construit cette gloire, à jamais oubliés. Nous n'avons pas de Nom, tout comme toi, et nous sommes oubliés de naissance.” Oui, les yeux lui disaient ça. Ou bien c'était l'alcool.
Il avait eu envie de répondre par un mot d'esprit, et peut-être même d'y ajouter une provocation: lui tendre la main (droite!, le bras qui lui manquait était le droit...) histoire de voir de quoi étaient faits les nerfs de celle qui l'avait laissé là, ballot et interdit... Mais elle ne lui avait pas laissé une chance: bonne escrimeuse, elle s'était désengagée après avoir réussi une touche.
En la regardant partir, Wigberht eu envie de lui crier qu'il ne buvait pas pour oublier, mais par peur de perdre les rares bons souvenirs qui lui subsistaient, mais il s'abstint: ça n'aurait pas sonné comme un mot d'esprit, mais de désespoir.
Ce n'est que plus tard, en observant le branle-bat de combat des glorieuses forces de la famille Eldotë, se scindant apparemment en deux groupes, comme un troupeau sans berger, que Wigberht compris enfin ce qu'il avait ressenti plus tôt: des vibrations de Mana! Sacré morceau cette Cinq-Doigts: frêle comme une lame aiguisée chargée de pyromancie...
Il ne lui restait maintenant qu'à attendre de voir quel groupe semblait avoir la moindre chance de survie le premier combat venu, avant de le suivre...