07-01-2017, 11:44:31
Alatre se cachait efficacement derrière son beau bouclier. Quelques le flèches trouvèrent une attache, pas la plus part. Son voisin en prit plus que lui et se retourna mordre la poussière. Une fois que les la pluie se fit plus douce il fonça contre la barricade, regarda à nouveau pour voir s'il y avait du changement et nargua les orques de deux petits jets, peu efficaces. Puis il recula, les yeux rivés sur deux shamanes qui jaugeait la situation de lui, sur des runes, il y en avait plus que ce qu'il pensait. Elles se jonchaient le sol et il ne voyait pas trop pourquoi. Il s'arrêta contre un mur, il espérait attirer à nouveau les tirs des archers le temps que le petit groupe fasse une percé. C'était sans compter leur courage et leur bon sens. Il se rappela d'une expression d'un de ses oncles, il venait du sud de Barak, et parlait de poulets au ergots de glaces. Enfin c'était pas le cas, mais on sentait quelques oiseaux. Et c'est quand les deux shamanes virent arrosé de leur sorts le pauvre Alatre qu'il se rendit compte que ses camarades adoptaient la même technique et qu'il servait de buvard.