Sinistre récolte.
#8
La rumeur s'était répandue comme une traînée de poudre. Des bandits attaquaient les elfes sylvains. Des bandits tuaient dans le sud de la forêt, et leur sang se répandait de trop dans Pelethor.
Nennvial jeta un regard à Hùran. Les deux elfes étaient marginaux ; un peu inquiétants, un peu en retrait. Elle, belle comme le geai bleu. Lui, privé du chant des hommes. Pourtant, ni l'un ni l'autre n'avaient le cœur sombre. A l'inverse même, elle ressentait une profonde tristesse à savoir qu'un mort venait d'être retrouvé, qu'un homme venait d'être tué.

La bonté la poussant à agir ainsi, Nennvial jeta un regard à Hùran et c'est en silence que les deux compères décidèrent de regagner Mitriath. Ils passèrent ainsi par le Nord Est de la ville, plongeant dans un ruisseau froid comme la mort où quelques saumons subsistaient.
Elle eut un sourire amusé à voir son ami glissait dans la boue et la vase pour finir le nez dans l'eau. Son esprit pourtant ne comprenait pas. Pour quelles raisons… Pourquoi tuer un druide ?

Le cœur hardi, Nennvial arriverait bientôt à Mitriath pour aider le peuple sylvain, reconnaissable entre tous à ses longs cheveux aux reflets céruléens.
Hùran suivrait, comme il avait toujours fait jusqu'à maintenant.
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