08-03-2012, 15:49:36
Assise dans un coin de la taverne, l'elfe remuait de sombres pensées. Rien n'allait vraiment bien. Quelque chose allait vraiment mal. Même sans preuve, la femme le sentait. Elle ressentait le changement à venir dans toutes les parties de son corps. Elle leva les yeux lorsque le tavernier lui apportant son lait chaud au miel et se força à sourire.
Une pile de lettre trônait à sa gauche, elle avait éparpillé du papier froissé sur toute la table, des bouts de plumes usées trainaient entres les feuilles. Voulant poser son bol, elle tassa en pile les feuillets couverts d'écritures quand une page attira le regard. Ce n'était pas son écriture. Une main fluide avait tracé le récit sur du papier de qualité médiocre.
Oubliant un instant ses soucis, elle se plongea dans la lecture de sa trouvaille. Ses sourcils fins se froncèrent violemment, une petite moue pincée se dessina sur sa bouche. L'histoire était plaisante, le nom de l'écrivain était étonnant. Quelque chose n'allait vraiment pas. Qui avait bien pu égarer cela dans l'auberge. Le fait qu'une tête brulée comme Daenariel sache écrire était une bonne surprise en soi. L'histoire était belle, et Fryelund sait que les elfes en manquaient ces derniers temps. Merydwïn n'avait aucune envie de recroiser les Elendaë de si tôt, elle décida de laisser la feuille là où elle l'avait trouvé.
Néanmoins, elle sorti son carnet et copia le récit d'une traite. Cela intéresserait sans doute le bibliothécaire. A défaut, les Arcantistes sauraient en tirer des informations non négligeables.
Puis son regard porta sur la lettre écrite par le centaure. Un petit frisson lui secoua l'échine. Elle n'avait que trop perdu de temps. Son lait refroidi fut avalé d'une traite et elle écrivit prestement une autre lettre à la conseillère. Une lettre qu'elle n'était pas sûre de lui remettre avant d'avoir pu vérifier quelque chose.
Elle aurait aimé se tromper.
Ramassant ses affaires, la mage fila vers l'académie. En route, elle repensa à la beauté empreinte de désespoir qui émanait du récit de la taverne. Il lui arracha un dernier petit sourire.
Une pile de lettre trônait à sa gauche, elle avait éparpillé du papier froissé sur toute la table, des bouts de plumes usées trainaient entres les feuilles. Voulant poser son bol, elle tassa en pile les feuillets couverts d'écritures quand une page attira le regard. Ce n'était pas son écriture. Une main fluide avait tracé le récit sur du papier de qualité médiocre.
Oubliant un instant ses soucis, elle se plongea dans la lecture de sa trouvaille. Ses sourcils fins se froncèrent violemment, une petite moue pincée se dessina sur sa bouche. L'histoire était plaisante, le nom de l'écrivain était étonnant. Quelque chose n'allait vraiment pas. Qui avait bien pu égarer cela dans l'auberge. Le fait qu'une tête brulée comme Daenariel sache écrire était une bonne surprise en soi. L'histoire était belle, et Fryelund sait que les elfes en manquaient ces derniers temps. Merydwïn n'avait aucune envie de recroiser les Elendaë de si tôt, elle décida de laisser la feuille là où elle l'avait trouvé.
Néanmoins, elle sorti son carnet et copia le récit d'une traite. Cela intéresserait sans doute le bibliothécaire. A défaut, les Arcantistes sauraient en tirer des informations non négligeables.
Puis son regard porta sur la lettre écrite par le centaure. Un petit frisson lui secoua l'échine. Elle n'avait que trop perdu de temps. Son lait refroidi fut avalé d'une traite et elle écrivit prestement une autre lettre à la conseillère. Une lettre qu'elle n'était pas sûre de lui remettre avant d'avoir pu vérifier quelque chose.
Elle aurait aimé se tromper.
Ramassant ses affaires, la mage fila vers l'académie. En route, elle repensa à la beauté empreinte de désespoir qui émanait du récit de la taverne. Il lui arracha un dernier petit sourire.